La poule qui ne couvait rien (histoire vraie)

Parmi toutes les choses que j’aime dans la vie, il y a écouter, écouter les histoires des autres. Enfin, c’est tendre l’oreille sur ce qui se cache derrière les histoires des autres. C’est comme regarder sous le tapis de l’entrée ou du salon (heureusement, personne ne fait ça), mais pas pour vérifier qu’il y a de la poussière, non… Plutôt pour se dire que sous le tapis, il y a peut être un petit objet oublié, une petite fêlure sur le parquet, un petit éclat, un bijou perdu. Quelque chose quoi. Je dirai la vie qui s’exprime intensément, au dessous.

Je ne pose pas les questions pour savoir, savoir à tout prix. Non. C’est à dire que je ne soulève pas le tapis.

Mais j’écoute vraiment. Pour de vrai.

La dernière fois, j’écoutais une histoire de poulailler. Une poule qui ne couve pas d’oeufs, dans un poulailler où le coq ne féconde personne, sur le terrain d’un couple qui en observait les problématiques. Et plus la narratrice allait de détails en détails, plus son conjoint faisait des allers retours au barbecue. On racontait comment le coq n’avait pas compris comment féconder les poules, et puis la comment la poule couvait toute la journée… sa paille. Et lui soufflait sur ses braises.

La viande (pas les poules), tout à fait cuite, nous passâmes tous à table.

La chute de cette histoire de poule, c’est qu’elle m’a été racontée par un couple chahuté par une problématique de fertilité, loin du poulailler.

Et moi, j’ai juste écouté, en espérant que le coq et la poule puisse avoir leur propre poussin.